深秋的夜雨,像无数根冰冷的针,密密麻麻地刺痛着赵铁柱的脸。
雨水顺着他饱经风霜的脸颊滑落,汇聚成一条条细小的水流,滴落在粗糙的石阶上,发出“滴答、滴答”的声响,像是一首古老的挽歌,诉说着这片土地的沧桑。
他佝偻着腰,手里紧紧握着那把老旧的手电筒,光柱在雨夜中显得格外微弱,仿佛随时都会熄灭。
他深一脚浅一脚地走在泥泞的山路上,每一步都格外小心,生怕滑倒。
“这鬼天气,说变就变。”他低声咒骂了一句,吐出一口浊气,在冰冷的空气中凝结成一团白雾。
终于,他来到了“地眼”入口。
手电筒的光柱扫过那块突兀的石碑,他的心猛地一沉。
“林志远……”,雨水模糊了石碑上的字迹,也模糊了他的视线。
他觉得胸口闷得慌,像压了一块巨石,喘不过气。
他颤抖着手,将光柱移向旁边的石龛。
那里,原本应该亮着九盏煤油灯,那是赵家世代守护的象征,是连接过去与未来的纽带。
然而,现在,却有一盏灯,熄灭了。
残破的灯罩像一张被撕裂的脸,无声地控诉着。
碎裂的玻璃碴散落在泥泞的地面上,在微弱的光线下,闪烁着冰冷的光芒。
赵铁柱的心跳骤然加速,仿佛要从胸腔里蹦出来。
他顾不得其他,立刻蹲下身,仔细观察着地上的痕迹。
除了被雨水冲刷得有些模糊的脚印外,他还发现了一些细微的异常。
泥土松动,似乎被人踩踏过。
而且,这些脚印的纹路……
他的手指轻轻抚摸着地面上残留的印记,那是一种他无比熟悉的纹路——军用靴底的纹路。
“部队的人?”他的脑海中瞬间闪过无数个念头。
他没有声张,也没有惊动任何人。
他知道,这件事非同小可,必须谨慎处理。
他小心翼翼地从怀里掏出一块干净的布巾,将那盏残破的油灯包裹起来,然后,默默地转身,消失在茫茫夜雨中。
回到地窖,赵铁柱迅速关好门窗,点燃了墙角的一盏油灯。
昏黄的光芒照亮了地窖里简陋的陈设,也照亮了他那张凝重的脸。
他将包裹着残灯的布巾放在一张破旧的木桌上,然后,从一个角落里翻出一个尘封已久的木箱。
打开箱子,里面静静地躺着一些古老的工具和材料——那是赵家世代相传的“守灯人”的工具。
有打磨石头的锉刀,有熬制蜂蜡的铁锅,还有一些已经泛黄的羊皮卷。
他深吸一口气,仿佛要将所有的杂念都驱逐出去。
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