雨来得又急又狠,砸在净心香行的青瓦上,像千军万马踏过屋脊。
檐下铜铃晃得厉害,叮当声混着风吼,在夜里听来如同呜咽。
蒋掌柜缩了缩脖子,粗布袖口已被雨水浸透,贴在腕子上冰凉刺骨。
他低着头走进密室,烛火一晃,影子贴在墙上,瘦长如刀。
苏晚坐在主位,指尖轻叩檀木桌沿,节奏不紧不慢,像是数着更漏,又像是等着什么人断气。
“小姐,都安排下去了。”他的声音压得很低,几乎被雨声吞没。
苏晚没抬头,只微微颔首。她手里捏着一张纸条,墨迹未干,松烟味还飘在鼻尖。
“沈砚要烧账,我们不拦。”
蒋掌柜一愣,眉头拧成疙瘩:“可那都是铁证啊!咱们埋了这么多年,就指着它翻盘……”
“所以我们帮他烧。”她终于抬眼,眸光冷得像井水,“一把大火,烧得干净,也烧得热闹。谁救火最卖力,谁就是义士;谁哭得最惨,谁才最有资格清点损失。”
蒋掌柜喉头动了动,没说话。
但他懂了——这一把火,不是毁证,是设局。
烧的是账本,照出来的,是那些藏在暗处的人心。
三日后子时,柴房深处埋下浸油棉絮。
风雨助势,火一点就着。烈焰腾空而起时,沈砚正站在廊下喝冷茶,听见爆响猛地呛了一口。
他冲进雨里,眼睁睁看着库房化作一片火海,嘴里发苦,心也跟着塌了半边。
他原以为自己在销毁罪证,却不知那场火,正是别人为他搭好的戏台。
蒋掌柜带着人第一个赶到,水龙齐出,声势浩大。
百姓围在外头看热闹,见苏记家丁冒雨救火,连声称赞仁义。
巡防营也“恰好”路过,一声令下封锁现场,说是官府查封之物,不容私动。
沈砚被拦在外头,浑身湿透,脸色铁青。他想喊,想冲,可脚底像生了根。
他知道,这火不对劲——太准,太快,太巧。
天亮时,火灭了。
废墟冒着残烟,焦木味混着湿土气,呛得人喘不过气。
大理寺偏堂内,老账房跪在地上,抖得像秋风里的叶子。
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