法国,马恩河前线。
汉斯·施密特中士,蜷缩在冰冷泥泞的战壕里,用冻得发僵的手,裹紧了身上那件沾满泥浆的灰色军大衣。
空气中,弥漫着一股难以形容的恶臭。那是泥土、火药、鲜血和腐烂尸体混合在一起的味道。这种味道,已经伴随了他整整两个月。
他是一名来自巴伐利亚的农夫,去年,在皇帝陛下的号召下,他怀着为德意志建功立业的梦想,穿上了这身军装。他以为,这会是一场轻松的、如同阅兵式一样的战争。将军们告诉他们,他们会在圣诞节前,在巴黎的香榭丽舍大街上,举行胜利游行。
然而,现实,却给了他一记响亮的耳光。
战争,不是阅兵。
这里,是地狱。
汉斯探出头,小心翼翼地,用潜望镜观察着对面三百米外的法军阵地。那里,和自己这边一样,是一片被炮火反复犁过的、死寂的土地。铁丝网、弹坑、以及那些来不及收敛的、已经发黑的尸体,构成了这片“无人区”的全部景象。
突然,对面阵地上,响起了一阵“哒哒哒”的、如同死神点名般的清脆声响。
“机枪!趴下!”
汉斯猛地缩回头,将自己死死地按在战壕壁上。几颗子弹,擦着他的头顶飞过,打在身后的泥土上,溅起一蓬蓬的泥屑。
是法国人的马克沁机枪。那种武器,简直就是魔鬼的发明。只要它一响,任何试图冲锋的血肉之躯,都会像被镰刀收割的麦子一样,成片成片地倒下。
上个星期,他所在的连队,奉命发起了一次冲锋。一百五十多名弟兄,冲出了战壕。仅仅五分钟后,能活着爬回来的,不到二十人。他的好友,那个总是喜欢吹嘘自己家乡啤酒有多好喝的弗里茨,就倒在了那片无人区里。
他的肠子流了一地,他不停地呼喊着“妈妈”,直到被一颗流弹,打中了脑袋。
从那天起,汉斯就再也不相信将军们的豪言壮语了。
“狗娘养的英国佬和法国佬!”身边的战友,一个叫克劳斯的下士,低声咒骂着,“他们就像缩在壳里的乌龟,只会用机枪和铁丝网。”
汉斯没有说话,只是从怀里,掏出了一块又干又硬的黑面包,用力地啃了一口。面包渣,混着泥土的腥味,在他的嘴里,难以下咽。
这就是战争。
没有荣耀,没有胜利游行,只有无尽的等待、恐惧,和死亡。
在距离前线十公里的一个临时指挥部里,西线德军总司令,赫尔穆特·冯·毛奇将军,正一脸阴沉地看着巨大的作战地图。
地图上,代表德军的红色箭头,已经停滞了太久。他精心策划的、旨在包抄巴黎的右翼攻势,被英法联军,死死地挡在了马恩河。
“将军,我们今天又组织了两次试探性进攻,但都失败了。法国人的防御,滴水不漏。”一名参谋军官,小心翼翼地汇报道。
“损失呢?”毛奇的声音,有些沙哑。
“伤亡……大约三千人。”
毛奇闭上了眼睛,脸上露出一丝痛苦的表情。三千人,这又是一个师的兵力。开战至今,德军的伤亡,已经接近二十万。这个数字,让他感到心惊肉跳。
“我们的炮弹,还够用多久?”他问道。
“重炮炮弹,还能支撑一周。野战炮炮弹,储备还算充足。但是,将军,士兵们的士气,已经非常低落了。长时间的阵地战,让他们身心俱疲。”
毛奇揉了揉发痛的太阳穴。他知道,不能再这样下去了。这种纯粹的消耗战,对国力不如英法联盟的德国来说,是致命的。拖得越久,德国的赢面就越小。
可是,他能有什么办法呢?面对那该死的战壕和机枪,即便是最勇敢的德意志士兵,冲上去,也只是送死。
就在这时,一名通讯官,拿着一份电报,快步走了进来。
“将军!最高统帅部急电!来自东方的盟友……大夏帝国的远征军,已经抵达比利时安特卫普港!他们的先头部队,正乘坐一种……一种名为‘装甲列车’的武器,沿着铁路,向我方前线高速赶来!预计,明天黎明时分,就能抵达!”
“大夏远征军?”毛奇愣了一下。
对于这个新盟友,他并没有抱太大的希望。在他看来,这些东方人,或许能在亚洲,给英国人制造一些麻烦。但指望他们在这决定世界命运的欧洲主战场上,发挥什么作用?简直是天方夜谭。
在他看来,这不过是皇帝陛下,一次异想天开的外交作秀罢了。
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