亓子丰沉默良久,终是低下了头。
他忽然觉得,眼前的少年不再是那个温润如玉的诸葛家小少爷。
他是从地狱爬回来的执念,是披着人皮的复仇之火。
“您……打算怎么处置他接下来?”亓子丰低声问。
诸葛亮站起身,拍了拍衣袖,动作优雅得仿佛刚从一场宴席中起身。
“关进地窖,每日换药,不能让他死。”他淡淡道,“我要他清醒地活着,一天,两天,一个月,一年……直到那个人再也坐不住。”
他说完,缓步走向门口。
经过亓子丰身边时,脚步微顿。
“王管家,”他声音很轻,“你是不是觉得我很残忍?”
亓子丰浑身一僵。
他想说“不”,可话到嘴边,却卡住了。
他不能否认——这手段,确实残忍至极。
可他也无法指责——若换作是他,在那样的炼狱中挣扎六年,怕是早已疯魔。
“我只是……”亓子丰艰难开口,“怕您走得太远,回不了头。”
那笑容清淡,却带着一丝疲惫,一丝苍凉。
“我已经回不了头了。”他说,“从我被推进那间囚屋的第一天起,就再也回不去了。”
他推开木门,走入长廊。
夕阳正斜斜地洒在青石阶上,将他的影子拉得很长,孤寂如刀。
亓子丰站在原地,望着那道渐行渐远的背影,久久未动。
密室的门在他身后缓缓合拢,像一口沉入深渊的棺。
而那滴水声,依旧在黑暗中执着地响着——
滴答。
仿佛在提醒着什么尚未终结的宿命。
远处,老宅外的梧桐树下,一辆黑色轿车正悄然停驻。
车窗紧闭,看不清车内情形,唯有后视镜上,映出一片沉沉的暮色。
风起,叶落。
仿佛有什么,正在逼近。
赵子龙的车轮碾过老宅门前那条青石小径,发出沉闷而规律的声响。
暮色四合,梧桐树影斑驳地洒在车顶,像一层层剥落的旧梦。
他熄了火,却没有立刻下车,只是静静望着那扇雕花铜钉的大门——这扇门他曾走过无数次,迎亲那日红绸缠梁,鞭炮声震得屋檐落灰;可如今,门扉紧闭,仿佛将他与过去的一切彻底隔开。
他推门下车,风卷起大衣下摆,冷意顺着脚踝爬上来。
老宅静得反常。
往日即便夜深,也有仆人巡夜、灯火微明,可今夜,院内黑沉沉的,唯有东厢一窗透出微光,像是有人守着未熄的烛火。
赵子龙心头一紧,脚步加快,直奔正厅。
可还未踏上台阶,一道身影便从侧廊转出,拦在门前。
“赵少爷,”亓子丰声音不高,却如铁石般冷硬,“您不该来。”
赵子龙顿住脚步,眉头微蹙:“王管家。我来找诸葛亮,我妻子在哪儿?”
“少爷已回老宅住下。”亓子丰语气平静,却带着不容置喙的距离,“请您回吧。”
“她是我的妻子。”赵子龙声音陡然沉了几分,眸光如刀,“明媒正娶,三书六礼,族中备案,族老见证。你说她‘回老宅’,那我这个丈夫算什么?”
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